« Fin d'hiver splendide. Petite chérie. Une histoire n'est pas forcément belle parce qu'elle est triste. Enfance inouïe, luxuriante, foudroyante, au coeur des choses et des êtres. Se glisser. Se blottir. S'enfoncer. Et déjà pressentir toute une vie. Percer la nuit, sur son perchoir, l'oeil brillant.
Attendre que tous soient là au rendez-vous de la nuit dans le grand corps de ferme, même brisés, mais là, ensemble, recollés. Au moins maman n'aura pas froid. » G.B.
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