"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Moi, qui suis tronqué de belles proportions, Frustré d'allure par la fallacieuse Nature, Difforme, inachevé, expédié avant l'heure Dans ce monde pantelant, à peine à moitié fait, Si bancal et si laid Que les chiens aboient à mon pas de boiteux ;
Eh bien, moi, en ces temps de paix où fredonnent de frêles pipeaux, Je n'ai aucun plaisir à passer le temps, Si ce n'est d'épier mon ombre au soleil Pour porter le contrechant de ma difformité ;
Et donc, si je ne puis me montrer amoureux Ni savourer ces beaux jours de beaux parleurs, Je suis déterminé à me montrer criminel Par haine des vains plaisirs de ces jours.
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