Je m'appelle Jonathan. Je suis jeune et j'ai conscience des petites choses - petits bonheurs. Tout comme mon père, avec la lumière dans son atelier de peintre. Ma mère, c'est Judith. Elle est pressée. Tout le temps. Par quoi ? Je ne sais pas. Lui, c'est mon grand-père. Il est Alzheimer comme on dit, mais il se souvient de ce mois de juillet 1942.
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