Un douloureux passage à l'âge adulte, entre sensibilité et horreur...
Je n'écris que des vers légers et poétiques
Sur le miroir d'un lac troublé par quelques cygnes
Ne cherchez pas à lire ici entre les lignes
Ce ne sont pas des rimes autobiographiques
N'essayez pas d'y voir quelques faits dramatiques
Car vous n'y trouverez que rêves et fiction
Qui sont sortis tout droit de l'imagination
Ce ne sont pas des rimes autobiographiques
Il n'y a pas non plus de tragédies antiques
Cachées au coeur des mots tombés sur le papier
Pas de grands sentiments que vous puissiez épier
Ce ne sont pas des rimes autobiographiques
Je n'écris que des vers légers et poétiques
Ce ne sont pas des rimes autobiographiques
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Un douloureux passage à l'âge adulte, entre sensibilité et horreur...
Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
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