"Pays de vent, Pays de traces." Et c'est sur cette note très juste que se termine l'évocation de cette Belgique, tant de fois déchirée, tant de fois occupée à manger ses propres enfants, ou à les regarder s'entre-dévorer.
Etonnant, bien sûr, qu'elle soit toujours là, face au vent, face au temps, alors que d'autres pays, d'apparence plus solide se sont émiettés.
Pays de culture originale, attentif bien sûr à la littérature française, qu'elle soit de chez elle ou d'ailleurs.
Depuis les polders jusqu'aux collines boisés d'Ardenne et de Gaume, des charbonnages aux ardoisières, elle est bien placée, et Michel Joiret l'a fort bien senti, pour être un centre de culture européenne, ouvert à tous, et curieux des uns et des autres.
Pays noir, bien sûr, mais aussi pays rouge comme une coulée de fonte, et pays vert comme l'espérance.
Un tel pays, ça se mérite, et c'est un beau fleuron que voilà jailli du melon de Magritte.
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