«On se constitue par l'observation de la vie des autres. On existe dans les creux, les vides, dans ce qui est laissé. De la même manière que je me glisse dans les vêtements dont personne ne veut plus, je choisis des voies insignifiantes, étrangères. Celles qui mènent à l'inconnu. Mon Prochain est un champ d'expérience.» Gaëlle Obiégly joue ici sur plusieurs registres, entre roman picaresque, vrai-faux reportage, récit de voyage, carnet intime et art du croquis minimaliste. À l'aune de son héroïne délicate, fantasque, insaisissable, ce livre ne s'arpente pas sans étonnement, sourire complice et un certain état de lévitation.
Roman pour le moins inattendu, surprenant voir incongru. On se demande pourquoi l’auteur a voulu l’écrire. Quel était son but ? Au même titre que son héroïne, une vie d’errance pour aboutir nulle part. Elle nous livre des bouts d’anecdotes, des brides de vie sans intérêts, parfois un début d’histoire qui tient la route, puis à nouveau, cette noyade de situations, de sentiments, mêlés et inachevés, ce qui rend la lecture ardue et inintéressante en diable. Je n’ai pas apprécié sa lecture, il aurait pu me tomber des mains, tant l’ennui était palpable. Un livre que je ne recommanderais à personne à part aux âmes un peu torturées qui pourront se retrouver dans les méandres glauques de cette jeune femme sans réel avenir.
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