Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
Un livre écrit entre 2014 et 2023, qui s'ouvre, se ferme ou se révulse à n'importe quelle page, composé de multiples fragments éparpillés, comme des boutons d'acné sur un visage. Des lambeaux poétiques, des idées, des réflexions, des pièces, des partitions, des poèmes visuels, des haillons textuels. Une interrogation viscérale sur ce qu'un livre peut ou ne peut être, sur ce qu'il ne doit pas faire, et sur ce qu'il construit-déconstruit dans le corps du lecteur. Un livre qui se construit dans sa déconstruction. Un livre qui se tire une balle dans le pied et en jouit. Un livre qui se coupe une paupière avec une lame de rasoir et y colle un pansement sémantisé. Un livre qui s'inachève, se désagrège et se décompose maladroitement. Un livre qui s'exaspère. Un livre dont je ne suis pas le héros. Un livre où le lecteur est/hait l'oeuvre.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
Des idées de lecture pour ce début d'année !
Si certaines sont impressionnantes et effrayantes, d'autres sont drôles et rassurantes !
A gagner : la BD jeunesse adaptée du classique de Mary Shelley !