Même si rien ne passe des doutes, des manques, des toi et des parfums, dans ces lignes qui s'entassent jour après jour, heure après heure, je prends le temps sur la terrasse de sentir le vent, les tombées du soir et les embruns (?) Combien êtes-vous dans cette beauté de l'inconscience à m'avoir fait ainsi frémir ? Du premier jour et du premier geste qui ont fait que j'allais bâtir une vie entière à vous appartenir. Quelques-uns sans doute à m'avoir fait mourir, de honte ou de plaisir. '
Sous forme de correspondances, de journal ou de portraits, de la poésie en prose retraçant les souvenirs, les désirs, la peau et la faim.
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