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La nuit a été glaciale. À l'aube, les arbres dénudés, épousés par le givre, craquent sous la pression du gel comme des plaintes déchirant le silence. Le soleil d'hiver se lève lentement, déploie timidement ses rayons encore endormis et réchauffe doucement la nature. Soulagés, les arbres pleurent des larmes de fonte de glace.
Un fourgon mortuaire entre doucement dans le cimetière puis stationne devant le trou béant d'un caveau.
Intrigués, quelques curieux observent ces funérailles bizarres, célébrées sans la bénédiction de monsieur le curé. Ils se tiennent à l'écart, se groupent et papotent à voix basse. Le vent est glacial. Angelina, frigorifiée, observe cette curieuse assemblée, la gorge nouée. Elle retient ses larmes et sent monter en elle la colère de l'injustice.
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