Aujourd´hui maman est morte. J´ai reçu un coup de téléphone de ma soeur. J´ai demandé « À quelle heure ? ». Elle ne savait pas, elle a dit « dans la matinée ». C´était un dimanche comme tous les autres, nous étions sur le point de passer à table. En vérité, je n´en eus, comme on dit, aucune prescience. Et pourtant, à mon insu, et, oserai-je le dire, à mon corps défendant, j´eus ce jour- là un éveil difficile toujours cette impression bizarre qui rendait mes réveils nauséeux et ralentissait mes gestes. Elle mourut, c´est un fait, tandis que je m´éveillais. Son agonie se mêla à mes rêves informes. Je m´extrayais des limbes, elle y entrait. Mieux que cela, elle mourut, quelle incroyable coïncidence, un douze octobre. Vous pourrez toujours me rétorquer : « Il n´y a pas de bon jour pour mourir », ou « tous les jours sont bons pour mourir », n´empêche, pour un Espagnol, le douze octobre n´est pas un jour comme les autres, c´est le jour de la Découverte, le jour de Christophe Colomb.
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