Et lui aussi, il est poète! C'est sûr; lisez. Je ne vous demande pas de lire la seule page de ce livre qui ne soit pas un poème, sa fiche bio-logique facultative, pour les libraires. Mais la vraie vita, celle qui s'écrit à la lumière de chaque jour, et de sa nuit.
Faites attention à ces lignes de vie. «Danse! Danse!», s'exclamait Rimbaud. Fabien Vasseur y est entré; invité par ses choses; il répond à la grâce qu'elles lui font. Figures libres, ces pas, ces voltes et leur désinvolture, les tournes, les strophes inégales.
Avec mesure. Accordez-moi la prochaine. Je vous prends par la taille, l'épaule, le poignet; vous fais tourner en bout de piste, vous brusque, vous abandonne. Si l'imparfait hante telle page, il ne s'agit pas d'une narration, mais d'une perfection de monde à retenir, un bonheur qui rassemblait les mots latins de l'ordinaire.
C'était donc ça! C'est dit et ça reste, perdu, sauvé comme une chronique perpétuelle.
Le poème fait entendre les beaux départs de langue; le poème est riche en incipit; il en fait long feu. Bien prononcés; vous les entendrez à chaque fois distinctement comme la réaudition d'un proverbe naissant; la sagesse du dit-on. Cependant les enjeux, les risques théoriques, les jugements se laissent discrètement saisir. Vasseur n'a pas refusé le testament, il ne s'est pas déshérité. Il ouvre les livres dans la maison; il partage. Il plonge au fond du connu pour trouver du nouveau.
M. D.
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