Alors qu´elle rentre de voyage, Isabelle trouve dans son courrier un faire-part de décès. Sa psychanalyste, B. F., est morte brutalement. Isabelle, qui ne l´a pourtant plus consultée depuis dix ans, est dévastée par la nouvelle. C´est à B. F. qu´elle doit d´avoir retrouvé son équilibre et sa confiance, d´avoir enfin contemplé l´image idéale de la mère qu´elle n´a pas eue. Comment admettre que cette femme merveilleuse ait disparu ? A l´enterrement, une amie de la défunte évoque une bouture de citronnier dont B. F. lui avait fait présent : malgré le froid, le citronnier avait pris. La métaphore touche Isabelle de plein fouet. Après les larmes et le deuil vient toutefois le temps de la réflexion. Avait-elle réellement achevé son analyse en fermant pour la dernière fois la porte du cabinet de B. F. ? Son heureuse légèreté mettait-elle un point final à des années de souffrance livrées sur un divan ? Isabelle relance alors son auto-analyse, avec le sentiment de poursuivre ce qui, en réalité, n´a jamais été clos. Elle lit Freud, Jung, Winnicott, interroge d´autres spécialistes, recueille les témoignages de fin d´analyses de ses amis, de ses proches, et chemine lentement vers elle-même.Au bout de cette enquête intérieure, c´est la promesse d´une libération nouvelle qui l´attend.
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Un douloureux passage à l'âge adulte, entre sensibilité et horreur...
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