Imaginons une salle de rédaction, la nuit. Des journalistes grattent encore des dépêches d'agence, ajoutant des virgules, changeant un mot, coupant trois lignes. L'édition va bientôt tomber. Dans un moment de calme, de répit, on se raconte de vieilles histoires:celle de l'antique journaliste qui, pendant dix ans, tint la chronique des guerres de Chine, du fond d'un placard. Celle de l'aimable aventurier qui devait porter la peste dans l'armée franquiste, mais s'était arrêté au casino de Biarritz. Celle du couple de reporters maudits qui voyaient les morts fleurir sur leur passage. Celle du chroniqueur radio dont les émissions n'arrivaient nulle part. Et la femme pourtant peu fatale qui portait malheur à ses amants. L'insolite aussi bien que le quotidien donnent leur goût à la vie qui passe. Le livre est monté comme un film tragi-comique. Les séquences y sont rapides, frappantes. La dernière nouvelle, Les Jeux, est un petit roman:l'odyssée dans les neiges des Jeux olympiques d'hiver d'un écrivain qui ne peut plus écrire, et sa rencontre avec une actrice qui ne fait plus de films. Cette fois encore, la brutalité du monde, l'agressivité du décor n'empêchent pas la délicatesse des sentiments.
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