Peut-être que s'il n'avait pas revu la maison de son enfance, un soir par hasard, à l'aube de ses soixante ans, Paul Andreu n'aurait jamais écrit ce livre. Il aura fallu qu'il repasse par cette ville où il a grandi, qu'il s'impose le détour imprévu pour que tout resurgisse : les odeurs, les sons, les jeux, les règles et les secrets bien sûr.
On connaît le travail considérable de Paul Andreu architecte (de l'Opéra de Pékin au Musée Maritime d'Osaka, de l'Oriental Art Center à Shanghai à une trentaine d'aéroports à travers le monde...), on découvre ici un écrivain de l'intime et du particulier. Le meilleur chemin, sans doute, pour atteindre l'universel.
La maison de Paul Andreu n'est pas celle qu'il a toujours rêvé de construire mais celle qui l'a construit.
Paul Andreu, nous livre là un premier roman tout en intimité, en éveil, la maison qui l’a vu s’épanouir « La maison est le lieu où sont nées mes émotions, où elles ont grandi ». Parfois hésitant, prudent avec ses souvenirs où resurgissent les odeurs, les jeux, les découvertes et autres secrets de cette maison. Cette maison cocon, soutient familiale il nous la décrit simplement comme il l’a aimé. Dans un langage parfois poétique tout ressurgit, les expériences du jeune chimiste comme les rapports paternels, sans trop de nostalgie il nous la dépeint avec élégance.
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