Par un matin brumeux, au moment où les coqs de Douar Dlam se répondaient en plaintes longues et modulées, il quitta le quartier, son barda d'exilé sous le bras, avec cette cruelle sensation qu'éprouve un homme qui n'a plus rien à espérer de ses semblables. Il partit le dos courbé, traînant péniblement les pieds sur cette terre ingrate qui ne voulait pas de lui, qui le condamnait irrévocablement aux solitudes sépulcrales. Il continuait à marcher sans se retourner, ignominieusement calomnié, dépouillé de son honneur, honteux de sa honte, errant à l'abandon comme une âme désincarnée. Au bout de quelques kilomètres, il s'arrêta. Où allait-il ? Aucune idée. Qu'allait-il faire ? Il l'ignorait. Son dépit céda momentanément le pas à une morne résignation, puis se raviva, plus cuisant, quand l'injonction du vieux cheikh résonna dans ses oreilles. Il l'épela mentalement. Plusieurs fois.
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