Es la noche; noche marcena de ventisca que empuja por la atmósfera particulas de la nieve acaperuzada sobre los cabezos serranos. El viento grune entre los matorrales. Son grunidos amenazadores los suyos, como de alimana salvaje pronta al mordisco y al garrazo. La deshelada hizose torrente, y baja, revolviendo espumas, por las penas. Romeros y cantuesos llenan el espacio de fragancias. El chaparro se yergue en la obscuridad con atlética rechonchez; la encina abre a las tinieblas sus brazos; en ellos lucen como joyeria topaciesca los ojos de los búhos. Lejos aúlla el lobo las canciones de su hambre. Los mastines respóndenlas con su ladrido, escarbando la tierra y sacudiendo las carlancas.
Pajaros de la noche aletean brujescamente bajo el cielo que las nubes entoldan. Abrense éstas de raro en raro, para descubrir cachos azules claveteados con estrellas. A las veces se oye un golpe sordo; ecos suyos vibran por la negrura: es piedra, desprendida de lo alto, que busca fondo en los abismos. Otras veces suena algo asi como un quejido: rama es que se desgajó en el amoroso robledal.
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