"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Elle écrit comme on sauve sa peau sur un coin de table, à l'ombre d'une terrasse quand le jour se lève à peine et que les bruits du dehors grésillent à ses oreilles. Sa vie semble mal partie. C'est pour cela qu'elle s'entoure de livres. Leurs épaisseurs lui tiennent chaud, ils sont là pour compenser la solitude du monde. Elle a dans la tête une certaine idée de l'amour qu'elle imagine « comme un tourbillon d'étoiles et de fleurs des champs mélangées à des odeurs de foin fraîchement coupé...
Des histoires capables d'inverser le sens de la pluie ou la trajectoire des planètes. » Elle se souvient d'un baiser dans les champs de fleurs, bercée par les vagues... Comme une composition musicale, un prélude à la vie, un matin avant l'orage.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !