C'est un journal à contretemps. Les jours défilent sans existence, car prisonniers d'une naissance à venir. Naître pour quoi faire. Pour quoi dire ? On ne sait jamais ce qui se cache derrière le futur. Les événements effilochés dansent et disparais-sent. Les yeux s'ouvrent et se ferment devant la curiosité de mots effrontés et insoumis. Le monde frelaté s'écrit avec des haut-le-coeur et le quotidien se noie sur une scène sans théâtre. Des phrases qui se déplient sur des paysages d'hier où passeraient des gens à qui on a oublié de dire « je t'aime ».
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