Une cloche a sonné. Les yeux s'éteignent, noyés dans l'ennui du petit village. Pourtant la page du jour est encore vierge. Le chemin t'attendait, dans l'or sanglant du crépuscule. Le vent fait choix de feuilles mortes pour apaiser ta faim d'automne. Alors... alors tu repousses loin derrière la haie ta fatigue de vivre. Ce soir encore tu sauras partager la solitude des arbres dans la forêt voisine, écouter la nuit qui réveille, fidèle, les jours d'autrefois, et tamiser les mots qui jouent à la tempête de sable, espièglement, sur ton papier de lune.
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