Ce titre à double sens est celui d'une poésie protéiforme qui offre au lecteur une galerie stupéfiante d'explorations et de voyages dans le temps, jonglant entre les univers sans jamais s'enraciner, dans une succession frénétique d'images, de parfums et de lumières kaléidoscopiques. D'un poème à l'autre, le texte s'étend, se contracte, se déforme au gré des pages.
Guillaume Mahot est irrévérencieux, il n'hésite pas à s'élever vers les cimes d'une poésie classique parfaitement maîtrisée avant d'en abattre avec jouissance le temple tout entier. Débarrassée du vernis précieux qui rend parfois la poésie distante, sa voix en devient intime, authentique.
Sa poésie est celle de l'ire, explorant les profondeurs les plus troubles de l'âme humaine. C'est aussi celle des cieux, qui célèbre l'amour, la volonté de s'élever pour atteindre quelque chose de plus grand, qu'il soit spirituel, artistique, ou simplement l'émotion ressentie devant les espiègles petites mains d'un bébé au sceptre-biberon.
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