Ici commence l'inachèvement, le fragment, la perte des flux. Voyez ici les hommes, tous les hommes, tels qu'ils sont peut-être, lorsqu'il leur plait d'être eux-mêmes. Regardez-les s'agiter, se démener, pour conduire leur arbitraire jusqu'à la folie, jusqu'à l'épuisement, jusqu'à la survie. Tout se dit, tout se délite, les impressions demeurent, fugitives. Les mots restent, noirs comme des cris. Ni bien, ni mal. Juste ce quelque chose dont on vit, en toutes petites histoires, de toutes les façons.
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