«Ce livre est un chant d'amour pour mon grand-père qui m'a sauvé de la folie proche. Ce livre est écrit avec mes souvenirs et les siens. Ce livre m'apparente à lui et à moi-même. Ce livre est un livre de mains et de bras, de respiration, de sang qui chante dans les veines. Ce livre descend très bas. Il s'appelle donc Grandir. Ce livre tente de parler du dehors et du dedans, de l'intérieur et de l'extérieur. Ce livre est descendu en dessous de ma mémoire. Ce livre est abstrait et concret : j'aime l'abstraction avec la même ferveur que j'aime la chaleur de la peau. Ce livre parle de choses très intimes saisies dans la disproportion de l'Histoire. Ce livre invente un mot : antépostériorité. Ce livre est un récit que je viens de relire.»
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