arsène, samedi en huit, je reçois quelques amis pour mon anniversaire.
va me prendre des trucs chez fauchon. le grand salon inondé de soleil est devenu ma prison dorée. et sandy, ma geôlière, mon bourreau. mais... et moi, je suis pas invité ? implora un arsène apeuré. la taulière, sapée de sa seule miniculotte blanche et d'un tee-shirt trop petit, revient vers moi, triomphale et menaçante, les seins qui jerkent en liberté surveillée. à une seule condition : nous sommes censés être un couple de colocataires.
je veux dire des amis, avec une vie normale et des relations normales... " amicales ", ni plus ni moins. je te rappelle qu'officiellement tu es un ami pédé que j'héberge. alors, pas de gaffe. depuis que je suis à paris, on me demande où je cache mon écrivain entre guillemets... jusqu'à présent, j'ai réussi à m'épargner la honte de t'exhiber et de t'entendre dire n'importe quoi devant tout le monde.
mais, cette fois-ci, je ne peux pas y couper. alors, tu vas en dire le moins possible et te conduire comme un vrai américain. ok ? tu veux dire comme un eunuque oe
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