«Tout en haut des gradins, un type dit : - Regardez, on voit les biberons du Sacré-Coeur. Les projecteurs illuminent le stade dans ses recoins. C'est la nuit. Il fait jour. Nous sommes dans une huître inondée de lumière, dit un ébloui. Dans un écrin. Un bijou. Une montre. Une soucoupe volante. Une baignoire de métaphores. Les gradins font un creux d'émail, un panier et le toit une auréole, un couvercle, expliquent les mains d'un type. Je ne sais pas, c'est féminin, pense un autre, ébahi. Le vert de la pelouse donne envie de jouer.»
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