Je ne suis pas poète. Il m'est arrivé pendant un certain temps d'écrire des textes qui prenaient la forme de poèmes. Mais ces textes sont plutôt des témoignages.
L'âme qui se tient toujours dans sa gloire, touche dans son extension la limite de la chair, la peau qui frissonne et se lacère. Sortant de son silence, l'âme donne alors de la voix, comme une corde touchée. Le bruissement se fait mot et le mot cherche à se faire entendre.
Ce que j'exprime ne m'appartient pas. Dans la douleur ou dans la joie, la voix, quand elle se fait entendre, est cette voix unique, toujours la même, qui répond à l'appel entendu.
Extrait :
Coulée de lave, de rouille de la terre sous la lumière humide de la lune, sous le vent salé d'un océan de brume et d'inquiétude sang du fer, imprimé sous la pédale d'une vieille machine à coudre, sueur d'un engrenage à huile et eau-de-vie taries depuis des lustres goût de sable, de poussière cosmique tombée sur nos sens, nous empêchant de mordre sur la surface lisse des objets, nous empêchant de glisser sur la tache ensanglantée du visible, nous empêchant de respirer et de vivre sans avoir compris ce qui reste après
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