«Le temps a lissé le rocher plissé la lave originelle en un tissu épais fil de grès rose et gris.
Fixité.
La mer ourle d'écume la vague recommencée par les vents et les ciels changeants.
Mouvante éternité.» " J'ai longtemps écrit dans ma tête sans mettre les mots sur le papier. Un jour, ils ont jailli comme une nécessité. J'ai su dessiner avant de savoir écrire, dès que j'ai eu l'âge de tenir un crayon, et je cultive aujourd'hui cet espace de liberté qui échappe aux lois de la pesanteur".
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Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
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