La neige n'est jamais blanche quand elle laisse la nuit l'emporter, terre d'aube qui attend un là-bas refusé, cette bouche qui ne sait plus le dire, mais le murmure parfois, dans le noir de ses défaites. Es-tu le rêve qui moins s'efface quand tu vas dans le noir, ta main posée sur le miroir brouillé d'une heure ; son silence jour à jour arrêté là, vers le gris tard venu de la terre... ce que tu fuis, ce que tu cherches au bord des mots,... hier nos illusions, demain nos ombres. L'ailleurs est ce que défait la lumière.
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