Deux personnes venaient de mourir par la main d'un jeune homme de 17 ans. Par la main de leur enfant. Ils avaient 'sarcastiquement parlant' conçu leur propre mort. Et ce gars-là, je l'aimais. Je l'aimais d'Amour. On n'arrête pas d'aimer une personne du jour au lendemain. Même après un tel geste. On ne comprend pas. On ne l'explique pas. On n'approuve pas. Mais on aime encore. ' 13 ans après, la narratrice se rappelle et nous parle d'Emile qui a tué ses deux parents.
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