l'heure nombreuse
le jour nous collait sa poussière à la peau - on a la bouche mince, on a le regard frêle. on est entré : une ascèse de pierre pour l'épaule, lavandes rauques sous nos mains
le figuier nous plaquait son odeur rêche à la gorge, la douceur d'un laurier au regard et nos tempes. un buis sourd, franc comme poignée de main, des pots de grès humides : délassements à l'ombre, tables d'herbe verte qui - on y croit mal - sont les nôtres
l'heure nombreuse, le vent du soir, troupeau s'arrondissant sur l'herbe bientôt noire : nous est jardin tout ce qui brûle
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