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C'est un euphémisme, une coquetterie, la fin d'automne est déjà derrière moi, je suis entré depuis peu dans l'hiver. La plupart de ces nouvelles sont des souvenirs fugaces, des petits morceaux effilochés de la vie, qui perdent d'autant plus d'importance que l'on s'apprête à la quitter. Pourquoi sont-ils encore là en mémoire alors que l'on a remisé dans l'oubli des pans entiers de l'existence ?
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