"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Lignes, fuseaux, point vert, au-dessus de l'engeance, du chant sans sel, sur la plate terre en ronce, sur l'écharde de terre. Qui happe, arrache un moment mais ne révèle pas, adhère à un rappel sans essence et tire quelques chevrons : pas de nudité, une reprise qui s'effectue sans support, avec taches brunes et mauves et les surfaces cimentées que crève l'épine. L'ancien bunker, une mûraie, les pales à l'éveil, le sifflement. Quilles sans bordage, dépassement d'anciens mâts, à nouveau sur rien, réactivent la terre.
Mobile, le silence : continuité du violent sur l'accalmie.
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