C'est un irrésistible appel vers la terre de l'enfance. Amélie Plume, alerte septuagénaire, visite avec une inlassable gourmandise ses petits villages et vastes campagnes jurassiennes qu'elle ne connaît plus. Le bonheur que lui procurent ces promenades est profond, elle en est troublée. Elle s'accroche à son bon sens, à son ironie cocasse pour ne pas sombrer dans le sentimentalisme. Son entrain l'amène pourtant à déterrer des souvenir enfouis « dans une purée de pois » qui finissent par la conduire à se mettre en chambre et regarder en face la relation à sa mère. Du cocon fusionnel mère-fille de la petite enfance à la grande déchirure lorsque Plume devient une féministe, la narratrice s'attache pour la première fois à regarder en face cette relation douce amère.
Au soir de sa vie, l’auteur décide de retourner en pèlerinage sur les terres de son enfance, le Jura suisse.
De trains en autobus, de chambre d’hôtel en chambre d’hôte, carte à la main, elle sillonne les endroits où elle vécut, où elle passa de bons moments. Un heureux vagabondage.
Dans la seconde partie, elle s’attarde sur les relations tendres qu’elle eut avec sa mère. « Un voile de coton ».
L’écriture est fluide et agréable, mais je ne me suis que moyennement attachée à cette lecture. Pas d’émotion particulière. Je me suis juste sentie une spectatrice, extérieure et peu investie.
Mais je ne doute pas que d’autres lecteurs seront plus sensibles que moi.
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