Amit chaudhuri est un musicien de la langue, et son roman en joue avec la délicate richesse de ces mélodies indiennes, les râgas, colorées de la puissance des sentiments qui nous lient à la vie et aux êtres.
1n compagnie de son fils de cinq ans, jayojit rentre en inde passer quelques semaines chez ses parents. il vit et travaille dans une ville américaine du nliddle west, sa femme vient de le quitter. dans ce calcutta plongé dans la torpeur étouffante précédant la mousson, le temps semble en suspens, à l'image de jayojit errant à cette zone frontière où tout est fini et rien n'est encore possible. avec une précision illuminée d'éclats de poésie, chaudhuri nous fait pénétrer dans l'intimité des êtres, où l'anodine présence des gestes et des paroles dévoile l'absence, où l'inde natale et familière se dédouble sous l'oeil caustique de l'exilé, qui a vu autre chose et peut comparer.
Un livre serein en apparence, véritablement ironique, à lire entre les lignes, comme si les choses les plus simples étaient sujettes à des influences incontrôlables... dans l'attente, peut-être l'espoir, de la violence des pluies qui donneront le signal que la vie peut reprendre son élan et son cours.
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