Quelque part, en ville, se trouve un jardin.
Un jardin de ville, un petit morceau vert déposé sur une grande surface grise faite d'entrelacs, de réseaux, de lignes droites et parallèles. Sur une carte ce ne serait qu'un point, un point minuscule que l'on peinerait à distinguer. Et sur une partition de musique un silence, presque inaudible, égaré au milieu des nuisances sonores. De ce jardin, donc, je ne saurais dire avec exactitude l'endroit où il se trouve. Non par ignorance ou nonchalance mais peut-être par refus, considérant que lorsque nous savons trop bien où nous sommes c'est qu'en vérité nous avons oublié qu'ici ou nulle part c'était la même chose : dans l'infini, l'exactitude n'est qu'un point au milieu du vide... peut-être aussi pour garder le secret, pour ne pas inscrire ce lieu dans la géographie commune...
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