« Avais-je huit ans, en avais-je neuf ? Qu'importe ! Quand l'adulte réveille les doux souvenirs de son enfance pour puiser des réponses de ce qu'il est aujourd'hui, moi je cherche à les enfouir pour ne pas voir ce que je suis devenu. Dans ce petit bois qui n'existe plus, que la rocade a bitumé depuis tant et tant d'années déjà, une grande silhouette au regard doux et au verbe gentil s'est approchée de moi pour « m'aimer ». Son casque rouge à la sangle noire dénouée et sa mobylette bleue couchée sur les herbes bruissantes d'un été chaud ont donné à ma vie les couleurs d'un arc-en-ciel que la pluie et le soleil ont effacé pour toujours. L'innocence abusée pour un plaisir tortionnaire, l'enfance meurtrie à l'insu de tous et de soi-même sont les leitmotivs qui « caressent » chacun de mes jours et souvent de mes nuits dans le refoulement des profondeurs de mon esprit et de mes entrailles. Je croyais que le temps effacerait la cicatrice dans ma mémoire. Des années se sont écoulées depuis cet été-là et pas un jour ne réussit à échapper à ce souvenir encore trop souvent présent. Ma vie se rythme de bonheurs qui m'entourent et pourtant des gestes s'inscrivent en moi et malgré moi comme des rituels de purification parce qu'on ne guérit jamais du viol. Mon corps s'est noyé un jour dans un sperme qui aujourd'hui encore se fige dans ma mémoire. »
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