« L'automne qui passa des indécentes teintes, / Les lampes éprouvées, les langoustes d'ici. / Qui roule l'hortensia de ses travaux assis, / Des faux accablements, de la soudure éteinte.
Aux rues de l'anarchie, interlopes la nuit, / Et la mycose bleue des gloires qui étonnent, / Et connaître l'usine, et trafiquer l'ennui. »
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