« Vous étiez venue par les cieux cléments des mots.
Les mots à leur essence c'étaient les maux à leur ancrage.
L'ancrage du fleuve et du père avait irrigué la terre d'enfance.
La campagne mangeait les rustres, de l'aurore au coucher.
À quelle racine vont nos ligneux, au fond d'une eau opaque ?
Mangrove humide et mangrove obscure, le passé hantait le présent.
La blessure est parfois si profonde qu'on ne peut l'atteindre, comme la grimace d'un agonisant. »
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