¿et la brume pâle aux contours lactescents, qui frotte dans votre dos, contre les murs ; la fumée jaune qui poisse dans votre dos, passant sa langue sur les angles du soir. À tâtons, pas à pas, vous progressez parmi les formes hispides des égouts de Paris ; ceux de Colbert, de Fantomas, de Caus, peut-être ? Les couloirs se succèdent, sinueux. Vapeurs blanchâtres soufflées des grilles en volutes de vapeur. Sang sur la sciure, au pied des collecteurs, poissés d'une bave lourde. Silhouettes dansant la gigue. Vous titubez au gré des souterrains turbides où surnagent à fleur d'eau des rats gras putréfiés...
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