Si une bombe peut nous tomber dessus à tout moment, à quoi bon faire la vaisselle ? Avec une ironie hors du commun, Etgar Keret relate sept années de sa vie à Tel-Aviv : la naissance de son fils, l'histoire de sa soeur ultra-orthodoxe et de ses onze enfants, les chauffeurs de taxi irascibles, ses parents rescapés de l'Holocauste, les tournées littéraires mouvementées. et l'attitude peu banale qu'il convient d'adopter lorsqu'une roquette tombe dans votre jardin.
Auteur israélien mondialement connu, Edgar Keret retrace ici sept années de sa vie entre la naissance de son fils et le décès de son père. Ce n’est pas un journal intime, plutôt quelques réflexions sur sa vie d’écrivain, de papa, d’habitant de Tel Aviv (ah les trajets en taxi), et des villes du monde entier où il est invité à des salons du livre. Ces chapitres sont souvent drôles, empreints de cet humour juif plein d’auto dérision (l’ambiance paranoïaque et quelque peu schizophrène à vivre sous la menace des bombes).
Et puis il y a aussi les chapitres plus intimes, plein de tendresse quand il évoque, lors de ses voyages professionnel en Pologne, ses parents, rescapés du ghetto de Varsovie et de la Shoah ou encore celui qui n’est autre qu’une déclaration d’amour à son grand frère, d’ailleurs intitulé « idolâtrie ».
Il y a un peu de Woody Allen dans Etgar Keret. Parfois léger, quelquefois grave, souvent drôle, ou émouvant, ce livre a, tout simplement, réussi à me toucher.
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