"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Dans ce recueil de la contracture au lyrisme spasmodique, l'étalement brisé et vigoureux des monosyllabes évoque, avec l'agencement fracturé des poèmes en prose, une nouvelle théorie du vers libre : faire suivre, après la furie hurlée de chaque pièce, une greffe de la prose pour engager de la sorte, la liberté d'une écriture qui est chant désaccordé de la vaste Nuit équatoriale que la poétesse nomme, d'un vocable nouveau, déshumanisant et pathologisant, la sanglotite.
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