Dans ces quelques pages, un unique mot partage l'ensemble des lignes : amour...Non celui vécu, celui perçu à toute heure par le mendiant des sentiments, regardant autour de lui des nids chauds se construire lentement au pas des saisons, pendant que lui souffre de désinvolture dans son rapport à ce concept qui lui est inconnu. Au bout de la plume, il n'a que des souvenirs et des saisies burlesques de ses échecs au passif délicat. Alors en rêve, il se voit voler au-dessus des désordres de sa vie et se concocte seul un univers de pureté irréaliste comme il le voudrait plus bas. Au final, verra-t-il ses voeux réalisés ? Peut-être pas, mais la certitude d'avoir fait pousser les branches de son arbre vers les cieux et monter l'estime d'autrui vers une place qui est sienne.
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