Il s'était fait une vie à lui, une vie comme en ont la plupart des gens; les années avaient filé sans bruit; les habitudes, les routines donnaient au temps qui passe des allures de ritournelle; les jours se succédaient, si ressemblants qu'il avait parfois l'impression qu'il n'y avait plus qu'un seul jour. Jusqu'à ce matin d'automne où, venant d'Italie, une lettre lui annonçait la mort de Célia. Alors il retourna dans la vieille maison où, cet été là, il y avait bien longtemps de cela, il avait pu croire un moment à la beauté des choses, aux promesses palpitant dans la lumière du jour. Ces quelques jours en automne, il allait les passer à remettre ses pas dans les pas du jeune homme d'autrefois. (Pour ce manuscrit, l'auteur a été l'un des lauréats du Prix Georges Nicole et il a obtenu le Prix Honoré d'Urfé du Val de Loire.)
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