Cet ouvrage n'est pas un livre pour enfants. Ils gagneront, au reste, à ce que leur soit épargné cet inimaginable fatras de bêtises toutes plus soporifiques les unes que les autres. Rien n'en peut être sauvé, pas même une demi-syllabe : ce n'est qu'un ramassis égocentrique et confus d'idées absurdes que l'auteur ne partage pas toujours lui-même, un pamphlet violemment anticlérical imbibé de bondieuseries, un gribouillis nauséabond soi-disant imprégné d'humanisme où des dieux bienveillants exterminent leurs ennemis en les faisant bouillir à feu doux pendant des millénaires, un capharnaum de lieux communs glanés par un pauvre nigaud au fil de ses infantiles et trop rares lectures, une usine à migraines tout juste bonne à engloutir le lecteur dans un tourbillon de phrases interminables gorgées d'autant de passés simples que de fautes de grammaire et dépourvues de toute signification ursine. En bref, si la valeur d'un roman se mesurait à l'aune de sa nullité, nous tiendrions ici un impérissable chef-d'oeuvre.
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