Dans l'écriture de Marc-Antoine Cyr, il y a la mort qui se fout de nous, qui nous rit à la gueule en nous pointant du doigt notre vanité d'Homme. La mort qui secoue les fondements de tout ce que nous croyons solide. Et bercé par son ombre, le temps n'est plus un fil, il est une boucle sans fin, un cercle qui nous nargue. Avec ses mots drôles et écorchés, Marc-Antoine Cyr trace tout doucement ce cercle, fait s'entremêler les saisons, marie de force le tragique et le comique, fait s'écouler toute la vie dans le courant d'une seule nuit. Dans les blancs de son texte, le vertige de tout ce qu'il reste à faire, à défaire, à venir. Entre ses mots hachurés, l'espace pour nous regarder en face. Comme si ses personnages avaient une peau de miroir.
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