A moins de trois mères, le type s'escrimait sur la culasse de son flingue. Savary tira en pleine tête, sans bavures. A travers l'onde de choc, il voyait le visage ahuri, brouillé, fissuré autour de l'impact, la sang comme une buée rose. Le type s'effondrait doucement, au ralenti, comme à regret de mourir.
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