Du fond de ces jours nous voudrions Semer les grisailles qui moutonnent Au pied du lit Regards perdus entre les fenêtres Nous délimitons la pièce l'enclave sonore De nos intérieurs faméliques Ombres informes perdues dans les rideaux sans lumière La vie comme une cavité Passés les murs l'éclatement du bourgeon Boules blanches dans le soir rouge Et le pincement qui nous saisit Lorsque le vent claque contre la présence De l'arbre Perspectives tronquées d'un jardin Nous crevons comme la fleur qui naît
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
