Instrument
Nos jours sont faits de troc, l'objet fait le tourment ;
Le désir est plus fort pour flatter une chose
Que pour vivre vraiment, si le monde est morose
C'est que la vie est devenue un instrument !
On la répand, on la reprend affreusement,
On s'acharne sur elle évoquant la névrose,
On se redit que nul n'a su donner la cause,
On archive l'affaire, on se tait prudemment !
Mais saisi par la peur il faudra bien admettre
Que le trouble est sévère, une fois qu'il pénètre
Le ciboulot il est trop tard pour le saillir !
Lorsque le mal s'incruste il ne lâche sa prise,
N'importe qui pourrait un beau soir l'accueillir
Pour se lever de bon matin sous son emprise !
Khris Anthelme
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