Où l'auteur, qui se demande ce qu'il a fait au bon Dieu, et bombe le dos plutôt que le torse, refait connaissance avec l'A.N.P.E., en subit des enquiquinements à n'en plus finir, écrit là-dessus en pensant à ceux dans le même cas et qui ne le peuvent, visite son coin de province et n'en ramène pas que du bon, fait connaissance avec les vertiges, enterre son ancêtre de chat, est réintégré quelque trois ans après dans son poste, coiffe la cinquantaine pour aussitôt s'en faire des cheveux, attrape des insomnies et se dit qu'il file un mauvais coton, s'ennuie, relit, inspecte le ciel en soeur Anne, n'oublie pas comme toujours d'ouvrir ses colonnes aux autres autant qu'à sa pomme, oublie qu'il savait être drôle, est en panne de méchanceté sauf rares éclaircies, loge avec le spleen à qui il tire le portrait. En vérité je vous le dis : Ouvrez et vous serez frappé.
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