N'être là que de passage et pour une brève éternité est-ce douceur est-ce amertume ?
Le peu qui reste dans la main sera-t-il décompté au jour de la balance ?
C'est semer dans le vent dit le vieillard espiègle jouant avec ses osselets mon premier - des brumes aux confins - mon second - le vol de la colombe - et mon tout - un rameau d'olivier
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