Des confins du Sud, cap au nord.
Sous une haleine amère et hésitante, les voiles se gonflent. On va longer la côte, côté terre ; traverser des étendues profondes, aux reliefs acérés : passer entre deux eaux à la merci des courants.
La tôle brûlante se met à fendre l'air, la brume poussiéreuse plane au-dessus de la route et un monde ensorcelant danse tout autour.
Oui mais j'ai perdu mon compas. Impeccable... C'est pourtant moi qui tiens la barre, seul, crois-je savoir. Je m'appelle... Oh, ça n'a aucune importance.
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